de-l-autre-cote-de-l-eau

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Les sardines de par chez moi
Ont cette particularité
De nager souvent en nuit profonde.


Il s'agit d'une forme très rare
De poisson méditant ruminant


Du genre qui brille et virevolte
Se fait remarquer et jamais oublier


Mais n'est lui-même
Qu'en hauts-fonds
Dans les fosses abyssales
De cette Mer entre les Terres


Bien au fond
Dans le silence
L'obscurité
Palpitante de luminosité
Impalpable.



Puis le temps vient de remonter
Defier les grands gabians blancs.



Danser en bancs serrés
Où la lumière rebondit

Et sourire au ciel d'émail persan.




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Je n’avais pas vingt ans

Il en avait dix-huit

Le sourire de Ruppert Everet

Et le caractère d’un cochon ardennais

Du premier jour il fût  mon ami

Ne pouvant être mon amant.

Je lui dois le regard le moins indulgent

La critique la plus tranchée

La présence infinie

L’amitié la plus ferme

Et la moins aveugle

Mon frère et mon témoin.

Mais ce que je n’aime pas,

Mais alors pas du tout,

C’est son adresse depuis plus de dix ans,

http://www.arue.pf/articles.php?id=4


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Je n'ai pas l'intention de vous bassiner en permanence avec ma nombreuse famille ( qu'encore qu'il y aurait de quoi faire )  mais là, faut que je vous dises un truc.

Oui, il me faut bien l'avouer, ma maman à moi, c'est John McEnroe.

Enfin, disons que si ce n'est pas exactement lui, elle doit appartenir à la même secte.

Ou alors, ils ont subis tout les deux  les effets les mêmes radiations de kryptonite.

Ou alors, je comprends pas.

J'explique en deux mots mon trouble :

Ma maman, elle va sur ses 73 ans.

A première vue, elle a l'air normale.

Et très belle.

En gros, vous prenez Sophia Loren, vous lui enlevez dix centimètres en hauteur, vous gardez les mensurations de poitrine, de hanches et de de taille, et vous obtenez ma maman.

Bon, dans vot' p'tite tête, vous n'oubliez pas que nous parlons de Sophia Loren à 73 ans.

Cette petite dame, a vécu une guerre mondiale, une guerre civile de sept ans, un exil, trois grossesses, des deuils à la pelle, une agression violente avec col du fémur en l'air, un veuvage et quelques autres menus problèmes au cours de sa vie.

Elle a donc, trois enfants, cinq petits enfants, trois soeurs et deux beaux-frères, un autre beau-frère et deux belles soeurs et une quantité proprement anormale de plantes vertes dans son chez-soi.

Rien d'extraordinaire.

Ce qui la rend légèrement différente de la moyenne, c'est l'inversion des anniversaires.

Elle rajeunit tous les ans.

Comme John McEnroe.

Entendons-nous bien, chaque mois de juillet lui apporte une année de plus.

Et lui enlève au passage une couche de d'ombre de devant les yeux.

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 Je la sens de plus en plus en paix avec elle-même et l'indulgence, l'ouverture  face au monde qui nait de cette paix est si rayonnante qu'elle touche tout ce qu'elle approche.

Elle prend tout ce qui passe.

Elle sait que rien ne doit être perdu.

Qu'il ne sert à rien de gâcher son temps sous le fallacieux pretexte du chagrin ou de la solitude.

Le chagrin, tu fais avec.

Et si tu ne le mets pas au dessus  du vivant,

il accroit l'urgence de chaque instant.

Dans sa solitude,

elle déploie une science de la perfection de l'immédiat

étonnante.

Chaque  geste quotidien est magnifié par le soin qu'elle apporte à le vivre.

Et le regard porté sur ce qui l'entoure s'ouvre chaque jour un peu plus.

Là où d'autres se rancissent dans la fatuité de l'expérience, elle ouvre des yeux comme de soucoupes et n'attend que d'être étonnée.

Elle a compris que la meilleure façon de vieillir était de se devoir d'être heureux.

Qu'il s'agissait autant  de survie que d'élègance.

Et quand on est Sophia Loren et que l'on a plus de patate que McEnroe,

l'élègance, on choisit pas.

On incarne.

Si je promets de n’avoir à ton endroit

aucune pensée respectable,

une conduite fort reprochable,

des intentions impures

et  des idées plein l’arrière-tête,

accepterais-tu de dîner

avec moi ?

Chaque jour, je parle à une soixantaine de personnes.

Parfois plus.

Elles sont aimables, souvent intelligentes et drôles.

Le souci, c’est qu’elles sont mes clients non mes amis et que nos échanges ne durent guère plus de quelques minutes.

La parole a toujours été importante dans ma vie.

En revanche, je suis absolument nulle en matière de lien social.

Je ne sais pas entretenir de relations superficielles et légères.

L’un de mes amis proches m’a dit récemment que l’impudeur de ma parole l’avait sidéré lors de nos premières rencontres puis qu’il s’y était fait.

C’est vrai que je ne me rends pas bien compte de ce que ma parole provoque.

J’ai toujours parlé sans barrière, même enfant, et je comprends mieux maintenant pourquoi les adultes avaient des réactions fortes avec moi.

Le cheminement de l’esprit, les associations d’idées, les rappels de la mémoire qui se croisent,

Comment garder tout cela dans ma tête sans qu’elle explose ? Je n’avais pas trouvé d’autre solution que de dire, dire sans cesse et sans précautions.

J’ai lu dès que je l’ai pu tout ce qui pouvait me tomber sous la main.

Ma mémoire ne triait rien, retenait tout.

J’allais vers les autres pleine de tout ce qui se bousculait en moi.

Et je parlais.

Je parlais sans arrêt, sans reprendre mon souffle, je parlais sans but, sans raison, de tout et de son contraire.

Mais jamais légèrement.

Il me semblait toujours être vital de communiquer ce que je venais de découvrir ou d’imaginer, ce qui m’enthousiasmait là, tout de suite et toutes affaires cessantes.

Au fil des années très peu de gens ont pu supporter cette absence de retenue, cette ignorance des limites et des tabous.

J’ai blessé et apeuré des gens bien qui ne le méritait pas par simple plaisir des mots et des idées qui s’emboîtent  déboîtent des unes aux autres.

En porte à faux à travers les années j’ai accumulé les malentendus et les malaises.

J’ai fini par comprendre ce qui me poussait à parler et m’empêchait d’écrire.

Je vais mieux, je contrôle plus.

Rien n’est gagné mais les choses avancent.

Il était temps.

 
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