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Je me souviens de ses mains qui se martelaient elles-mêmes, coup à coup, fracas après fracas, les jointures qui saignaient sans ralentir le rythme des poings.
Dans la demie obscurité du boulevard, la masse indifférente de la boite aux lettres luisait de ce jaune tendre et rassurant, accrochée à son mur avec l'innocence des choses.
Derrière nous je sentais passer le flot des voitures, régulières et glissantes sans à-coups dans la nuit. Parfois, un bruit de pas proches s'intercalait et son battement régulier venait orner le motif quasi musical de la boite résonnant sous les coups.
Le corps ramassé, boxeur épuisé en fin de round, il se jetait sur elle sans plus y penser, attentif à sa tâche de destruction, consciencieux.
Le combat inégal cessa en quelques minutes, titubant à peine, le souffle un peu court, il regardait ses mains sans vraiment les voir, pendantes et sans volonté. Enfin.
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