7 juillet 2008
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Je regarde ta photo et je me souviens de ton visage.
Je regarde ta photo et je me souviens de ton visage.
J’ai l’impression de sentir sous mes doigts
cette frange de cheveux fins comme ceux des enfants qui entourait ta calvitie.
Je devine l’arrondi un peu pointu de ton crâne que l’image ne me montre pas.
Ces tâches que la maladie avait dessinées sur ta peau
et qui te faisait ressembler à un Gorbatchev rigolard, aux petits yeux malins.
et qui te faisait ressembler à un Gorbatchev rigolard, aux petits yeux malins.
Je n’aurai jamais crû que le visage d’un père puisse s’imprimer aussi charnellement.
Chaque pli de ta bouche, chaque irrégularité de tes traits.
Jusqu’au picotis de ta moustache quand je me penchais pour te dire bonsoir,
et cette odeur de café un peu passé qui restait toujours accrochée à ta peau.
et cette odeur de café un peu passé qui restait toujours accrochée à ta peau.
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