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Aussi longtemps que tu risqueras de mourir, je resterai en vie. 

Je monterai la garde les mains vides, sans une chance de te sauver

et sans jamais cesser de tenir ta tête hors de l'eau.

Je mimerai le feu, te raconterai le soleil pour réchauffer ta peau.

Je te tiendrai la main et nous ferons semblant de repousser la tempête.

A ce jeu ne gagnent que ceux qui s'obstinent à jouer.contre tous les discours

Contre toutes les vérités, je ferai de tes draps des voiles de soie au matin du Mékong

Des cerf-volants aux ailes de papillons, de ceux qui survolent les îles au matin.

J'étendrai mes bras pour te les tisser en berceau d'osier et de mousse, niché au haut d'un arbre

Aussi longtemps que ma gorge pourra te dire, je te raconterai des histoires d'étoiles et de pâquerettes, de rivières et de rochers murmurant.

Après, après, je chanterai en bourdonnant si doux, si bas que ma voix te portera où tu iras

Alors, on dirait que tu serais le rire de clochettes au matin de l'océan et que toujours je l'entendrai.

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Les mots ne viennent plus, ils se bousculent et s'emmèlent tant qu'il n'arrivent plus à sortir.

Les doigts sont lourds et bloqués, la voix râpe et accroche.  

Il y a la fatigue qui plombe le dos et ce poids sur la poitrine qui bloque le souffle. 

Plus envie d'expliquer, ni de justifier mes douleurs ou mes différences. 

Plus envie de recevoir de leçons ni de remercier pour les miettes qui me sont octroyées.

Se détacher de ce qui, de toutes façons, ne sera jamais, ne sera plus, n'a jamais été que dans mon monde déformé, ma vision faussée.

Admettre l'impossibilité d'être et attendre que cela passe.

Les liens se sont défaits, ils étaient si peu tissés de réel.

Mes rêves d'humanité se sont mangé les murs.

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Je perds le sens du beau comme on perd le sens de l'ouïe

Petit à petit il se brouille comme se brouille la vision parfois

Avec lui s'effiloche le sens du temps et de l'espace

Est-il possible de perdre le sens de l'être ?

Peut-on ne plus ressentir l'importance du monde ?

C'est une sensation étrange

Un engourdissement des pensées

Un éloignement des sentiments

Je me souviens des couleurs du monde

Sans plus pouvoir les distinguer de la grisaille

J'ai mémorisé les émotions de la colère et de la joie

Et jour après jour, j'essaie de les ressentir

Je bricole, j'accomode, je tatonne d'une canne imaginaire

Les rues encombrées des passions et des peurs

Mais la logique grignote ma tête et couvre mes mains d'un voile de cataracte

Il est difficile d'avancer sans ressentir

Il est difficile d'avancer sans foi

Quand l'inanité des êtres et du temps 

Remplace peu à peu l'émerveillement d'être.

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J'ai le deuil colérique et violent

Méprisant et dur

Chaque mort approfondit mon mépris pour la vie

Cette arnaque qu'aucun chef de pub n'aurait osé inventer.

Sans autre but que se perpétuer elle-même

Capable de te faire croire que tu existes

Alors que tu n'es là que pour elle

Pour que se poursuivre encore et encore

Ce manège

Mais toi, toi dans tout ça, coincé entre les amibes et tes descendants ?

Toi, tu représentes quoi ? Tu sers à quoi ?

Rêve pas, toi, tu n'existes pas.

Du coup, t'as sacrément intéret à inventer des tas de bonnes raisons de vivre et de quoi

donner un sens à ta mort

Les Dieux, l'honneur, le destin, le machin et le truc, la famille et l'amour

Tout est bon pour te faire oublier cette simple vérité

Il n'y a pas de raisons d'être et la question du prince du Danemar n'a pas de sens

Comme le reste, elle n'est que paravent au vide del'avant et de l'après

Ferré disait, " Il n'y a plus rien ", mais il n'y a jamais rien eu

S'en apercevoir te laisse les mains vides et le ventre noué d'angoisse

Mais détaché enfin de tous les espoirs et de toutes les ambitions

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Il y en a toujours un de Baumugnes. Toujours.

Un qui est là quand les grands esprits contemplent leur tristesse ou leur noirceur.

Un qui est là pour ramasser les débris de la fête et nettoyer les restes.

Remettre les choses délicatement à leur place, sans se plaindre,

sans attendre d'être devant. 

Souvent il est invisible ou presque. On ne se souvient pas toujours de son nom.

On ne le cherche que lorsque le besoin se fait sentir de recevoir de l'aide.

Puis on l'oublie dans sa simplicité.

La simplicité ne fait pas recette.

Elle manque de panache.

Celui de Baumugnes se contente de voir passer le temps sur sa montagne.

Il est heureux et malheureux de la vie des autres.

Il frèmit de peur lorsque nous allons mal et reste là à nous tenir la main.

Sans mots inutiles.

Il avance chaque jour dans son petit chemin, sans public, sans projecteur.

Il est facile à moquer avec ses grandes mains si ouvertes.

Son regard si clair que l'ombre n'y trouve place.

Et puis, celui de Baumugnes, c'est pas le genre à défendre son image.

A batailler pour son bout de gloire.

On n'y prête pas plus d'attention qu'à un chien fidèle, sa présence va de soi. 

Pourquoi se géner ? Il est là pour porter la traîne, nettoyer la route, écarter les ombres.

Il est là pour payer la livre de chair qu'il n'a pas engagée. 

Ceux de Baumugnes restent seuls à la fin et portent le poids de nos renoncements.

De nos ambitions démesurées de fils des dieux.

Nous en avons tous un ou une autour de nous.

Mais il faudrait pour les voir, contempler leurs yeux face à face.

Et nous les prenons si souvent de haut que nos regards glissent, ignorants.

Si loin au-dessus d'eux.

Prenez-en soin, ils sont la meilleur part de l'humain.

Celle qui sourit et console, celle qui plante et nourrit.

Celle qui berce les douleurs que parfois ils ne peuvent comprendre.

Mais qui jamais ne lâche. 

Ils sont les mains qui restent vides quand notre orgueil imbécile les méprisent.

Plantés face au soleil, ils restent debout quand nos égos nous mettent à genoux.

Ils sont ceux qui se déchirent de nos souffrances.

Ils partagent leur pain, ne gardant que les miettes.

Ils sont le sel de la terre.

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